La Mancha

Me busco en las profundidades próximas
a mi locura con la esperanza de encontrar
aquello que perdí cuando mi sentido
era invariable, pero no encuentro más
que suciedad en largo tomos de prestado
que ululan su propio pesar a lomos de su
encargo inútil. Todo esto no tiene más
sentido que el sentimiento abierto con
la hoz de la vergüenza que cada día
siento por estar vivo, pero sonrío a mi
fantasma transmitiéndole pesar por no estar
vivo como yo, sino acabado como lo estoy.

La mancha cuneiforme del sendero que quise
plantar ante los cansados pies que soportan
todo el peso de mi desdicha fue lo más
simple que pude componer. No paraba de
rellenarla cuando el suelo absorbía con presteza
su templanza y resuelto me dejaba sin prisma
que contemplar. Es iracundo no poder dar
por terminado lo que uno comienza, y a decir
verdad, en esos términos gime mi vida,
llegando a ser una mancha que nunca se llena
pero que nunca se acaba, siendo la agonía
mi más fiel compañera en los turnos siguientes
a los crecientes puntos del silencio envenenado
que me dicta al oído lo podrido de mi estado.

Antonio Jiménez

Amor es el nombre

Amar, esa es la palabra que se me viene a la mente

para definir lo que siento por sentir, desde esta

pobre alma comprimida a querer en conjugados verbos

que apenas rozan versos, al querer desgranar el espacio

en mil pedazos del devenir casual poblando estos tiempos.

Una necesidad aprieta mi sed, la cual se calmaría con tu aliento,

vivir gracias a ti y sentir que con mi sed estoy vivo.

Un amor que a todos les sonará a capricho pero tan solo

la imperiosa necesidad de acariciarte para sentir tus deseos

entre mis nervios, mientras mis dedos gritan desconsoladamente

ni tan siquiera poder rozarte. Amor, tú has dado sentido a una

herida abierta en el canal de la soledad tanto tiempo sin cauterizar.

Solo deseo amarte con todas las fuerzas que este débil cuerpo

pueda dar a tientas más allá de la locura, llevarte cerca de la fragua

que alimenta el palacio de la razón, y allí, recostados uno frente al otro,

escuchando el crepitar mismo de miles de cicatrices de orígenes épicos,

de amores arrebatados al mismo corazón que unido tuvo que verse

partido, tú y yo, tumbados boca arriba, viendo los espíritus mismos

de los arrepentidos por oportunidades olvidadas bajo camas sudadas,

tú y yo, levantándonos y saliendo huyendo de la pesadilla del desamor.

Mi vida, así te llamaría para siempre, y que el tiempo acompañe al eco

de esta circunstancia que dejo aquí escrita, convirtiéndose en señal tan

inequívoca como las primeras luces que brotan ahora, al alba, en la

concepción misma de nuestra vida en unión.

Antonio Jiménez

La Balada Del Hombre Muerto

Por bajo talle de polvorienta calle

baja la providencia de un ser sin ser,

que vaga por entero su entera muerte,

sin encontrar morada para servir de posada

a su triste figura. Afirman quienes le ven

que su languidez es fruto de mil abusos

atracados en los sinsabores de la ruin

y distinguida venganza sin nombre.

Va caminando su pena por calles

sin más distinción que el del hombre

muerto, y es sabido por tierras

más vivas que  su antaña lozanía eran triviales

juegos de lealtades al Dólar que desluce agonizante

ante la senectud de sus ahora parcos pasos.

Sin más rostro que carne colgando,

racimos de gusanos por ella luchando,

va renqueando su arrastrado paso entre

las sombras de su amargura, pero nadie

repara en él ya que su sola presencia es

anuncio de la ponzoñosa muerte que acecha.

La balada del hombre muerto, silba el viento,

resuena un eco, quebranto de un duelo

por no estar vivo el más vivo de los señores.

Aquel capataz que recreó el calvario,

y por rosarios rebosantes de sangre invocando

al más grande, a Satanás por ruego en canto,

pidiendo la maldición a tal tirano del campo.

Pero esa noche ya consideraron muchas

las agonías del capataz sin alma, y con armas,

trinchetes, palos y mal ambiente dieron

alivio a este pobre tunante que calma

sus podridos huesos con el sonido del odio.

Antonio Jiménez

Mi Amada

Un frío recurrente se inmola en mi corazón,

no me es inesperado, me sabe a recuerdos vividos.

La tarde arrecia, la noche es desvirgada,

como cada día, como cada ocaso,

y yo, tan solo entre mi nada, espero y suspiro

por el regreso de mi amada. El frío se cala ya

en mis huesos, y me es conocido. A lo lejos

un olor reconocido apuñala mi alma.

Me separo de la manada y corro en su

búsqueda. Ahora la escena me deja inmóvil,

aparto la mirada e intento no aullar, pues

puedo aclamar a la muerte sin piedad.

Nunca podré olvidar tu bello cuerpo

flotando sobre la savia que antes

corría por tus venas, mi amada.

Antonio Jiménez