La Balada Del Hombre Muerto

Por bajo talle de polvorienta calle

baja la providencia de un ser sin ser,

que vaga por entero su entera muerte,

sin encontrar morada para servir de posada

a su triste figura. Afirman quienes le ven

que su languidez es fruto de mil abusos

atracados en los sinsabores de la ruin

y distinguida venganza sin nombre.

Va caminando su pena por calles

sin más distinción que el del hombre

muerto, y es sabido por tierras

más vivas que  su antaña lozanía eran triviales

juegos de lealtades al Dólar que desluce agonizante

ante la senectud de sus ahora parcos pasos.

Sin más rostro que carne colgando,

racimos de gusanos por ella luchando,

va renqueando su arrastrado paso entre

las sombras de su amargura, pero nadie

repara en él ya que su sola presencia es

anuncio de la ponzoñosa muerte que acecha.

La balada del hombre muerto, silba el viento,

resuena un eco, quebranto de un duelo

por no estar vivo el más vivo de los señores.

Aquel capataz que recreó el calvario,

y por rosarios rebosantes de sangre invocando

al más grande, a Satanás por ruego en canto,

pidiendo la maldición a tal tirano del campo.

Pero esa noche ya consideraron muchas

las agonías del capataz sin alma, y con armas,

trinchetes, palos y mal ambiente dieron

alivio a este pobre tunante que calma

sus podridos huesos con el sonido del odio.

Antonio Jiménez